по тому, как усилилась боль, понял, что он и в самом деле не умер.

Это мерзкое чувство , пронизывающее все твое естество, такое склизкое и гнилостное , когда веру топчут , искренность высмеивают и ты на грани некой шизофрении. Это , мать его , взросление. И ты на дне , у тебя много дорог , но все они вызывают отвращение , как вариант - вернуться к прошлому , оно очень упорно зовет назад, но после причиненной боли - как-то не хочется. Эти попытки жить по другому , поиск любви  - крах . Чего мне не хватает ? У меня всего предостаточно : цветы , ухажеры, подарки. Нет одного - любви , той , что чиста и не цинична , что окутывает полностью и греет душу. 

Моя душа плачет. Она изранена и побита лживыми обещаниями и "радостными" перспективами, предательством и унижениями. Эта нескончаемая боль : страдаешь, изнываешь , но не умираешь.